Die Ernte, sie ist eingebracht,

es tanzen selbst die Nornen,

die uns das Schicksal zugedacht,

nur tanzt der Mensch auf Dornen.

Doch heut' macht Wein die Schmerzen still,

aus jenem Kelch getrunken,

der nicht vorübergehen will,

bis dass er uns gewunken

aus Samarkand, wohin wir floh'n,

dem Tode zu entgehen.

Ist er nicht Strafe, sondern Lohn?

Heut' könnten wir's verstehen…

(19.03.2023)