In einer Ecke, längst verdorrt,

verstauben Zimmerpflanzen,

doch werf' ich den Kompost nicht fort

mit Mumien von Wanzen.

Die Strünke schau' ich mir so an,

die könnt' ich noch verwenden,

ich schleppe Schnitzwerkzeug heran,

das Blut tropft von den Händen.

Am Ende war's die Mühe wert

und Flöte kann ich spielen,

die Pflanzen fühlen sich geehrt,

die ihr zum Opfer fielen.

Und in der Nacht beim Mondenschein

erscheinen Geisterwanzen,

die lächelnd mir die Schuld verzeih'n,

zu Flötenklängen tanzen…

(10.01.2023)