Wer bist nur nur, der immer kam,

drei Rosen in der Hand,

am Grab ein Schlückchen Cognac nahm,

doch niemandem bekannt.

Mit Silberstock und breitem Hut,

verhüllt war dein Gesicht,

du ehrtest jenen, der dort ruht,

doch niemand kannte dich.

In Schwarz warst du gekleidet dort,

am Grab des Dichters Poe,

doch plötzlich warst auch du dann fort,

und niemand wusste, wo.

Geheimnisvoll für alle Zeit,

wie ein Roman von Poe,

wie schön, wenn sich die Wirklichkeit

befreit im Rätsel so.

(19.01.2023)